« 1863 : si l’on excepte quelque vieille pomme ridée des Balkans, à la cervelle de lait caillé, que je soupçonne par méchante coquetterie de se vieillir abusivement, je suis sans doute le seul être au monde à pouvoir déclarer qu’il a connu, cette année-là, l’extrême douceur du printemps....
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