Ce n’était pas un trou de verdure où chantait une rivière, mais deux lignes froides et parallèles sur un lit de mâchefer où reposait son corps. La dormeuse ne souriait pas, son visage n’était plus qu’une plaie béante, pistil sanglant d’une fleur coupée en pleine éclosion. Trop tôt....
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