Ficción

Nous allons de maison en maison. À l’abri, nous ne connaissons pas le repos. Il reste à trouver une maison pour les vivants qui ont abandonné la leur. Et même, une maison pour les morts. Une barge traverse...

violent comme vent contrarié seul puisqu’à demi orphelin tenté par la discorde des pages ne confiant ses hantises qu’à ses mains curieuses de chair neuve guettant au-dehors de soi dans le blanc...

Nuit du 19 au 20 juillet 1961 (les Fleurys) Voici pourquoi j’ai vécu Goûtant un vif plaisir à ne rien faire que provoquer par ma seule présence (chargée d’une sorte d’aimantation à l’être des choses)...

Quel ouvrage pouvait, avant celui-ci, et en si peu de mots, apprendre à son lecteur combien de livres Proust a vendus, en quelles langues La Recherche a été traduite, quelle en est la chronologie exacte,...

Venise « La Sérénissime », ville des cours cachées et des sociétés secrètes, cité aux mille mystères, où depuis la nuit des temps se croisent les marins, les philosophes et les mages… Et où Corto revient...

que la peur fondatrice m’emporte dans le domaine de Weiss où — je vivrai-dormirai-mangerai que la mer des réalités pas poétiquement ronde ou plate m’ignore ou m’invite Jay, c’est ton western, Buddy...

Le poète a tout emprunté : terreau, pelle, gravier — et jusqu’à son vocabulaire Puis il a saisi l’épée (un jouet Surgi du passé) Et traversé les Terres en chantant Les étangs d’est en ouest Arrachant...

Il arrive que de la musique dicte des poèmes plutôt que l’inverse. Le dicté (le noteur) compose ce qu’il reçoit de la musique dictante, mais elle ne sait pas ce qu’elle dicte au langage sans doute, comme...

Il joue encore sans me voir De la guitare jusqu’aux ifs même écroulé Et voilà que mes mains tentent de se faire arbre pour L’éprouver de loin épouser sa caresse Et voilà que l’eau monte à l’idée...

Dans un silence que vous n'inventez pas non plus dans un temps qui vous trouve vous allez comme à chaque fois distinguer les mesures de respiration qui sont des mesures de séparation. Vous vous débarrassez...

neige sur google maps Rhodopes traversées 4 jours, brouillard gras à midi avant, ici, les Montagnes étaient filles de la Terre ça ne se voit pas la mythologie n’est qu’une affaire de majuscules pluie,...

La nuit. Belle leçon d’art et de beauté ! On l’inflige à un oiseau ? Comme à l’objet dont la fuite et le fin gazouillis de joie ont un son égal. Quel vol ? Quel cri est-ce ? C’est une rage qu’il faille...

L’ultime Thulé s’inspire du voyage légendaire de saint Brendan, parti à la recherche des îles les plus reculées, et entraîne son lecteur dans une traversée géographique et temporelle qui témoigne aussi...

Nicolas Pesquès entreprend la rédaction de La face nord de Juliau en 1980, devant la colline ardéchoise qui lui donne son titre. D’abord accueilli par André Dimanche, ce long work in progress est publié...

tout a commencé par une image – mon amoureuse au réveil enfilant ses socquettes noires – et à l’instant je suis à Vladivostock en pensée ce matin du 15 janvier 2020 à la fois ici et là-bas en...

Né en 1982, Pierre Vinclair a passé dix ans en Asie et vit désormais en Suisse. Auteur d’une œuvre déjà conséquente – poésies, essais, romans – il anime également la revue en ligne Catastrophes. La collection...

J’ai coupé dans le jardin une branche de magnolia chargée de boutons. Frêle, enchevêtrée au cœur de la ramure de l’arbre, elle m’apparut, reposant sur le sol, imposante, noueuse, de ces végétaux dont...

En décembre 2019, un article consacré aux ours blancs qui approchaient inhabituellement du village de Ryrkaïpii, au bord des rives arctiques de la Tchoukotka, à l’extrémité nord-est de la Russie, m’a...

Nous n’avons rien fait que de maigres songes des pas de crabe promenés à genoux par des ballons dirigeables nous allions à nuages dans une île déserte qui s’évapore sur le tracé des cartes nous...

«L’Europe penche. Ses penchants sont irrésistibles. BABORD TRIBORD BABORD TRIBORD. Quoi entre ? Quoi : entre Albrecht Dürer peignant l’insensé signe d’une chute de météorite, et Joseph Beuys au cœur d’un...

quelque chose de ton souvenir n’est déjà plus le même entendre ma voix tu ne l’entendras plus que ne l’as-tu écrite et quand je pense à toi il n’y a plus que des mots perdue noyée dans le seul mot qui...

Né en 1982, Pierre Vinclair vit désormais à Singapour, après avoir passé six années à Shanghai. Il est l’auteur de deux précédents ouvrages dans la collection Poésie/Flammarion : Barbares (2009) et Les...

Cécile Mainardi a publié une quinzaine d’ouvrages aériens, d’un lyrisme étrange mais hautement revendiqué, prenant aussi bien en compte les méandres de la syntaxe que les plans alternés du réel le plus...

« Je n’avais pas pensé à écrire de la poésie. Non pas que je n’aie pensé à rien. Je ne dis pas ça pour réjouir les amateurs d’inconscience en littérature : romanciers imbéciles se laissant soi-disant...

« L’Avant-Poésie s’amuse des tentatives des mots à vouloir lui trouver une raison d’être (le poème autorise la connaissance pas l’inverse) […] J’entre les mains tête lourde n’essuie pas poèmes vide-ordures...

Né en 1949, Bernard Chambaz est l’auteur de romans, d’essais, de dérives biographiques ou sportives. De son propre aveu, la poésie reste plus que jamais le « noyau dur » de son œuvre. Et est le sixième...

Anne Calas a été comédienne, elle chante aujourd’hui Boby Lapointe, Trenet, Vian… Elle est surtout l’auteure de plusieurs livres inclassables, dont la traversée poétique de Littoral 12 (Poésie/Flammarion,...

C’est un ouvrage quasiment mythique que la collection Poésie/Flammarion accueille aujourd’hui : parues chez Bourgois en 1980, Les couleurs de boucherie étaient en effet épuisées depuis plusieurs décennies....

mais la voix sur la page mourra (privée de souffle) la voix s’enfoncera lentement dans la neige De la page voix fossile l’esprit qu’elle avait ces ondes feuilles nuages ciel prononcé Qui vibraient...

Dans la Chine des années 2000, Nick Carraway, petit architecte, s’installe à Shangaï. Non loin de lui vivent Tom et Daisy Buchanan, la cousine de Nick, ainsi qu’un jeune millionnaire, Jay Gatsby. Sa villa...