On n'est pas sérieux quand on a dix-huit ans en 1968.
Foin des villes tapageuses, on va sous les tilleuls séculaires. Et le voilà amoureux des arbres. Toute une vie à garder la forêt lui apprend que l'homme est un mauvais amant, de nature violente et violeur de nature. Le sort des bois le charme de la vieillesse où il jardine un coin de paradis avec le jus de treille comme fontaine de jouvence.
Vertes, les feuilles se mordorent sitôt que brâme le cerf. Elles valsent au vent, s'ancrent dans le sol, fécondent son ventre pour jaillir dans la sève visqueuse des bourgeons printaniers.
Eternelle ritournelle où la vie et la mort se procréent mutuellement.
Blanches, les feuilles...
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