— Vous me croyez, n’est-ce pas ?Elle s’arrêta.— Oui.Il y avait eu une seconde d’hésitation, mais le « oui » était franc.1883. Wooden Hood, à quelques kilomètres de Londres.Lorsqu’Henry Wilde, le locataire qu’elle a accueilli de mauvaise grâce pour sauver sa ferme, est accusé de meurtre,...
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