La nuit est d’un noir d’encre. On distingue à peine sur les vagues la silhouette du cargo, tous feux éteints. J’entends grincer un treuil, lorsqu’une main se pose sur mon épaule. — Camarade Boris Petrovitch Korov ? Je fais signe que oui. — Viens avec moi, mais surtout pas de bruit....
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