Aún recuerdo a ese chico de 10 años, se miraba al espejo, veía una mera ilusión de ira y tristeza. No sabía por qué camino tirar. Decidió vendarse e ir a ciegas. Él no quería ser como el resto, menospreciaba la mínima idea de parecerse a las «personas» que visualizaba a su alrededor. No se quitó la venda, pero decidió coger un trozo de papel y expresar en forma de versos lo que su boca muda era incapaz de decir. Todas las noches, Venuit salía de su celda mental a manchar de sangre y tinta el folio.
«Este puede ser un buen principio». O no, porque no importan los principios ni los finales, sino los caminos. Y el mío ha sido escribir los poemas que te dispones a leer, a amar o aborrecer; como se ama y se aborrece, por instantes. La vida, el silencio, con sus misterios y sus pérdidas....
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