« Un soir de démons sages sur un pont jouant l’art, je vis Paris de brume. Assis tout près du Louvre, me vint le parfum d’un livre, d’une fleur de décembre. L’Enfer ouvrant la nuit, cadenassés ses bruits, ses amours, ses orages, le cours d’un Styx éteint dans ses murmures seuls,...
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