La pluie danse sur le toit. Il n’y a plus personne, l’histoire est terminée : c’est ici que commence ce texte. La pluie danse, après la mort, seule, cynique, indifférente, nue. Ennuyeuse. Que faire ? Rien ; presque rien. Parler, sans espoir de rétablir un sens univoque. Essayer seulement...
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