"Nein." "Warum nicht?" "Weil ich keine Lust darauf habe!" Ich und Dave stehen auf seinem Balkon. Die Stimmung ist ausgelassen, fast alle sind angetrunken und wir stehen rauchend nebeneinander. "Die Leute wollen sowas aber wissen. Das muss sein", sagt er in dieser Stimmlage, die signalisiert, dass er weiss, wovon er redet. "Es geht doch um das verdammte Buch und nicht um mich! Der Autor ist tot, man, tot!", rufe ich aus und hebe dramatisch meine Arme. "Genau deswegen bin ich ja bei einem Self-Publishing Verlag, damit ich keine Scheisse machen muss, die mich weder interessiert, noch über Oberflächlichkeit hinausgeht." Dave schnaubt ob meiner Ausführungen und grinst mich danach an. "Du bist einfach zu faul." "Ja, das kommt auch noch dazu. Was soll ich denn da reinschreiben? Meinen tragischen Lebenslauf? Ein paar herbeikonstruierte Scheinwidersprüche?" Ich verstelle meine Stimme. "Eskapist gehört zu den Menschen, die in Baggypants zu Terminen geht, aber in Whatsapp deine Rechtschreibfehler korrigiert. Der ... ach, keine Ahnung ... Konservativismus hasst, aber jeden Tag dasselbe isst und auf Spontanität so reagiert, wie andere auf alkoholfreies Bier?" spotte ich und verdrehe meine Augen. "Ooohohoho, welch' Exzentrik der junge Autor an den Tag legt! Wie sympathisch! ... Cringe." Dave schlägt sich die Hand auf die Stirn und stöhnt, als müsste er einem Teenager erklären, warum man auf einer Beerdigung keine Heavy Metal T-Shirts anzieht.