Caressé dès enfant du baume de liberté que prodigue la littérature, maître Rimbaud, fol Baudelaire, sœur Dickinson, frère Chateaubriand, pur Maupassant, ami Proust, lunatique Hemingway, absolue Yourcenar, illuminé Eluard.

Chaque jour, dans les torrents majestueux de chaque courant philosophique, remontés un à un vers leur source, depuis la sagesse Grecque jusqu'au paroxysme nietzschéen.

En résonance avec les voyages accomplis tout au long de la vie, l'écriture comme compagne fidèle.

Je me promène tel un ménestrel, personnage adoré, figure d'aurores qui par les mots et la musique, aux époques où peu de choses s'écrivaient, enracinait les histoires, les sentiments, les géographies. Faisait office de mémoire, de souvenir universel. Sans attache autre que ses propres mélopées.

En tentative permanente d'une virginité renouvelée, je traite chaque émotion comme s'il s'agissait d'une nouvelle vie, quelles que soient les contrées où j'ai fait pousser des fleurs : sauvage outre-Atlantique, précieux Royaume-Uni, sensuelle Espagne. Jusqu'à apaiser résidence dans le lumineux Sud-Est de France.