Paris s’éveille à peine. Depuis de longues heures déjà, les voitures des maraîchers ont cessé de dévaler vers les halles. C’est l’été, les becs de gaz se sont éteints. Les faubourgs commencent à s’animer, les rues s’emplissent du bruit de ferraille clinquante qui signale le passage...
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