« Mon fils est un poète », confiait mon père, entre deux donnes, à ses partenaires de cartes, sans admiration, Dieu merci, ni étonnement, en isolant le mot pour en accentuer l’étrangeté, souligner qu’il s’agissait d’une fatalité à laquelle, bon gré mal gré, il se soumettait. Il se...
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