Une feuille de la forêt, Un grain de sable du rivage, Une écume qui ne surnage Qu’un instant, et qui disparaît : Tel je suis pour toi, belle Aimée. Qu’importent donc à tes attraits, Mes vœux, mes espoirs, mes regrets ? Qu’importe au brasier sa fumée ?O pèlerin, monté sur ton sobre...
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