C'est le chaos, un tableau de Bosch, sans les monstres. Ou bien serait-ce nous, les monstres ? Et c'est peut-être ce qui nous enivre. Nous, des monstres bien vivants, grouillant dans ces rouges orangés, dans cette cacophonie splendide de sirènes et de cris, dans ces bouquets odoriférants...
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