Cuando desvirguen este libro y penetren por sus páginas encontraran una especie de coctelera con distintos ingredientes. El tiempo, que como un esqueleto lo sostiene casi todo, y hace pesas con el presente,...

Quizá no convenga decirlo en voz alta. Nos queda suicidarnos para no morir lentamente mientras nos extirpan el tiempo, nos inducen el coma del consumo irreversible y si llega el caso, nos dan por el culo...

La obra no tiene corsé. Se despliega como las velas de un barco ante una terrible tempestad y navega casi a la deriva hasta que llega la calma y todavía quedan algunos maderos a flote. Es como la vida...