Ç’avait été le soir de la Saint-Jean que Margot Fresquyl s’était, pour la première fois, laissé tenter par les griseries délicieuses du mortel péché d’amour.Tandis qu’autour des bûchers embrasés dont la fumée se déroulait droite, piquetée de lumineuses étincelles, dans la calme sérénité...
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