Onze jours, pour en arriver à nous désirer tant qu'on ne pouvait plus vaincre. Onze jours qui étaient tout ; qui nous avaient conduits l'un à l'autre d'une façon certaine – mais qui le voulait donc ? que nous nous rencontrions, qu'enfin il donne une voix à celle qui se taisait. Mes doutes, mes peurs, mes insécurités, avaient fait mon amour. Je l'aimais avec toutes mes peurs. Je l'aimais avec toute ma honte. Onze jours pour en arriver à cet instant superbe d'abandon, où les voix se mettent à crier : je ne veux plus jouer ; où on ne respire plus, où on veut se jeter soi-même au fond du gouffre, où on résiste encore, parce qu'il y a le délice, et où pourtant, déjà, on ne résiste plus. Récit d'une relation sans nom et sans futur, Funambules dépeint, en trente-cinq tableaux, ce qui se sent, se vit et se déploie, jour après jour, pas après pas, entre deux êtres portés par un même désir d'apprendre à se connaître. À travers leur histoire, patiemment disséquée, se révèle l'immense complexité des passions humaines.
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